El mundo es la lluvia. Las casas y las calles mojadas son el mensaje más
claro de que el mundo no pertenece a los humanos. La desesperación de
quienes desean el sol y ese gesto de mirar hacia arriba buscando una
grieta entre las nubes para ser vistos por la luz, son los signos más
evidentes de que quienes reinan en el mundo son las plantas.
Estoy bien, pues llueve.
Para mi razón, la lluvia es el perfume del mundo. Su
aroma, su vapor que nos recorre cuando al fin podemos pisar la calle,
su lodazal en el camino, son los versos de un poema que no necesita ser
escrito.
Soy cursi, lo sé; pero el mundo no nos necesita y eso me calma. Eso me tranquiliza.
No somos necesarios para el mundo. Toda lucha es vana, al final de las
cuentas, pues el mundo no suma ni resta, y nuestra multiplicación
--lejos de salvarnos-- nos extravía en un sendero próximo al abismo.
Por eso me siento bien.
Porque
la lluvia ha dado un discurso más largo que el discurso de los
políticos. Porque la lluvia cae y en su caída pone toda su existencia, de una manera más intensa que las balas.
Estoy bien y por eso caigo, como si una gota de esa lluvia fuera.
De mí no tengo más noticia, por ahora.
El rumbo ya no es importante.
Estoy tan lejos de donde he nacido, que el camino de regreso es más largo que mi extravío.
Aquí estoy, en el mundo. Tengo unos brazos, una mente, unos labios, un cuerpo entero rendido a la existencia de la lluvia.
Y si no fuera por el viento, por el frío y por esta cobardía de mi piel, me dejaría empapar.
Llueve, que llueva.
Lo demás no importa. Y si un día sale el sol, salud de nuevo, pues solo hará que florezcan nuevas nubes.
